Ты не в почете, осень, у людей:
Бранят, клянут тебя обыкновенно.
Но в шорохе листвы твоих ветвей
Я слышу шепот, вдруг, проникновенный,
Зовущий к чьим-то жаждущим устам;
К груди, манящей, к чьей-то воспылавшей…
О, я б на свете все за них отдал!
Вот только б знать мне ту: богиней ставшей!